«Encendido. Sin llegar a explotar.​
Miro la provocación entre mis garras y aguardo al primer destello. Me agito como la chispa por la vara imaginando pronto la explosión. A lo lejos el pánico sacude tu pose perfecta y deshace tus éxitos en un finísimo cordel de humo. El aire huele a pólvora quemada. Este fuego no estalla, no celebra ya nada, solo prolonga el autoengaño. Cuando me desplazo espero a que corras hacia mi rugido; no está el peligro donde lo anuncian.
Mírame, ¿quieres acariciarme el lomo?»